Se que desde la ola que te arrastra sin que te deje mirar atrás, le robas un instante a la carrera y te extasías en esos primeros rayos de sol, que saludan al día poniendo un beso de luz sobre el cristal del mar.

        Es suficiente ese instante, para que sientas en tu corazón que eres mucho más que esa hoja de otoño, que a su pesar arrastra el viento, sin que pueda robarle su identidad. Y buscas la noche limpia donde la ciudad lejana, solo es silencio, para mirar la plata de la luna y sentir la cercanía lejana de ese firmamento, que sabes bien, aún sin saber porque, que es tan tuyo, como tú de él.

 

 

 

                          El viejo recadero

     Viejo, pesado de pasos, legera la mente, sin otro norte ni sur que sonreir amablemente y matar el tiempo en un simple moverse de acá para allá. El viejo recadero se mueve, esperando que de vez en cuando se enciendan en sus ojos con una lucecilla gris alimentada por la propina del pudiente, ese que paga en él, la comodidad de que le lleven el encargo a casa.
     El viejo camina todo el día arriba y abajo del barrio. Limpio, casi inmaculado, servicial que no servil y quién sabe si también satisfecho de sentirse útil cuando ronda los setenta y otros compañeros de su tiempo, esperan aparcados en cualquier antesala de la muerte
     El viejo recadero de mi barrio, lleva unos días que se mueve más contento. El viejo lleva ahora un amigo con el que va hablando extrañas conversaciones. Son conversaciones de hombre y de perro. De perro pequeño y peludo, vivaracho y de un cierto gracejo festivo en su trotar alegre de perrito faldero al que tienen todo el día de paseo.
     Hombre y bestia se entienden en un deseo mutuo de hacer pasar el tiempo, de forma agradable al compañero. El viejo tiene ahora con quien hablar, porque también los viejos hablan de algo o de nada, pero hablan…aunque el interlocutor sea nada más o también nada menos, que un perrito faldero.
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(año 90-Barcelona)